Être authentique, n’est pas un acquis, mais l’inscription impérative dans une dynamique du
vivant que l’on doit sans cesse interroger. Le terme, surchargé de sens, nous enferme dans
une aporie, ou du moins un labyrinthe aux multiples impasses. La question n’est jamais
simple : s’agit-il d’une congruence radicale à soi, une vérité subjective et, au fond, peut-être
illusoire ? Ou de l’acquiescement d’autrui qui, par un jugement extérieur, vient décerner
cette qualité tant convoitée ? Comme tenaillé par une faim éternelle que nous devrions
tenter de rassasier.
Bien loin d’une simple revendication du moi profond, l’authenticité s’est muée en un
véritable diktat social, en un label incontournable. Ce tampon, décrété par la culture
contemporaine, vise surtout à masquer l’effroi de la liberté (au sens Sartrien) : il nous
somme à la transparence, à la sincérité émotionnelle sans filtre, transformant l’existence en
une performance constante. On se retrouve à essayer d’être un soi socialement agréé et
parfaitement lisible. L’aspiration à être vrai devient ainsi, paradoxalement, un conformisme
déguisé – voilà le point critique.
L’authenticité n’est pas une vérité définitive ni une certitude irréfragable. Elle est
ondulatoire, fluctuante, changeante. Elle est, fondamentalement, un paysage multifocal et
contextuel. Si j’assiste à la même scène, je n’en perçois ni n’en révèle la même chose selon
l’endroit précis d’où je l’observe. Cela dépend de la place que j’occupe dans l’instant et, bien
sûr, de mon rapport à l’Autre.
La quête du soi véritable ne peut alors être qu’une tension vers, une direction, un horizon
toujours repoussé, tel un Sisyphe épuisé. Est-ce un but atteignable ? Parce qu’elle est
intrinsèquement liée au processus existentiel, elle se fait et se défait au fil d’une
construction sans fin, d’une éternelle élaboration. Il faut l’accepter : elle n’est pas un cachet
sur un parchemin, mais la marque du vivant.
Dès lors, quel temps peut véritablement saisir cette congruence ? Le présent est flux. Peut-
on seulement conjuguer l’authenticité au présent sans la trahir par la conscience de l’acte
même ? C’est souvent dans la rétrospection que l’on croit la saisir : en regardant en arrière,
dans l’apaisement du souvenir, on se dit : « À cet instant-là, j’ai été authentique ». Mais
cette affirmation n’est, malheureusement, qu’une reconstruction narrative, une
interprétation rassurante de la trajectoire passée. Ce n’est plus vérité, c’est mémoire.
Être authentique ne peut être appréhendé que dans ce flux, dans ce mouvement perpétuel
qui est la vie en train de se dérouler. Impossible de la suspendre, aussi vraie et fausse que la
photographie qui, par l’acte brutal de l’obturation, en a figé l’instant, au détriment d’une vie
en train de se faire et de se vivre.
L’Authenticité, un diktat à questionner
